Las horas caen lentamente, suaves. La vida parece más fácil en verano. Mientras, se derrite el hielo en mi vaso, y Ella Fitzgerald me susurra arullada por Louis Armstrong y parece que los problemas se disuelven.
La crisis, las enfermedades, los políticos poco competentes… todo queda envuelto en una nebulosa tibia al son de la trompeta. Aún hay pájaros que se atreven a trinar a pesar de los 40º C, ajenos como yo al resto del mundo.
Cada verano parece una vuelta a la adolescencia, cuando los problemas se disolvían tan rápido como aparecía el acné. El mundo gira más lento en verano y cambia el olor de las horas. Se vuelve alimonado, pero dulce, lo justo para un trago largo de vida.
Pero el peso que siento en mi nuca me advierte. Mis alas están pesadas, húmedas por el calor y siento la pereza de comenzar el vuelo… y me vienen las imágenes de los que he dejado en el hospital… de los que no disfrutan de vacaciones porque el desempleo les hace vivir en permanente tensión, de los que viven agobiados por la violencia cercana, de los que no se atreven a vivir porque la vida les pesa…
Para mí es verano.. pero hay otros muchos que no pueden permitirse el lujo de vivirlo. A ellos va dedicado éste artículo, y ésta melodía inmortal con la que le acompaño…
“Una mañana de estas
Vas a levantarte, vas a levantarte cantando
Vas a desplegar tus alas,
Chico, y coger, elevarte hacia el cielo,
Señor, el cielo,
Pero hasta que llegue esa mañana,
Cariño, nada va a hacerte daño ahora…”
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